Длинная очередь нищих негромко переговаривается, переминается с ноги на ногу под мелко моросящим дождем. Колоритный старик со свалявшейся рыжей бородой восседает на каких-то неопрятного вида мешках и шикарно, со вкусом, как сигару, раскуривает бычок.
А мимо, подпрыгивая, как в мультиках, движется в сторону аптеки девочка с бантиком, в розовом платьице, шоколадная, с косичками и (я не шучу!) воздушным шариком.

Такое ощущение, что некоторые части Бостона не смешиваются, даже столкнувшись - как вода и масло в одном сосуде.