Это дни мои – на восток,
И пути мои – мимо, мимо,
(Кеменкири)

Это осень вновь – погляди! –
Натирается канифолью,
Долго пилит нервы в груди.

В блеклом вечере тает солью
Непреклонное: «Уходи!»


Это птичий гортанный грай,
Это ветер со склонов Туны,
Милый ветер, не умирай!

Это в небе танцуют луны:
Хоть на край земли, хоть за край,


Это дни мои – на восток,
Это слез моих несвершенность,
Это рухнул, как камень, срок,

Это – кончилась благосклонность:
От меня отвернулся бог.


Это - прочная, как скала,
Отрешенность сердца и взора
Нынче снова тебя спасла.

Это – ночь истекает скоро,
Это - в сердце моем зола,
Жарче пламени Феанора.

Со мною и случился этот самый типун.
Знаете, да, что сенаторов от Массачусеттса зовут Эдвард Кеннеди и Джон Керри.
Просто запомнить. Казалось бы.
Спрашивают меня тут давеча про этих сенаторов, я и выдаю ничтоже сумняшеся: Эдвард Келли и... Джон Ди сам собой выдохнулся

Статья ЦРУ про их российского агента На редкость занимательное чтение. У меня чуть рагу не подгорело...

бабушка, лежа на моей кровати, смотрит на стену и обращается к матери, пытаясь похвалить мою вышивку: "Кораблик красивый какой - как будто не она делала"

Никогда мое обожаемое семейство не позволит мне впасть в любимый грех врага рода человеческого:)

Порождена бездумным созерцаньем,
Избытком времени, избытком сил
Та страть, которой ты как будто жил.
Все то, что мы воображаем знаньем,
Есть попросту стремленье воспарить.
И каждый, изучив себя под лупой,
Находит, что судьба его – творить.
Интуитивный взлет надежды глупой
Считает вдохновением. Кураж
Велит творить через непониманье,
Навзрыд (судьбу захочешь - не предашь)
И вот теперь вся жизнь его – терзанье,
Лишь оттого, что призрачная блажь
Слегка мелькнула на краю сознанья...