Как часовой, в двери распахнутой - столб пыли,
Весенний ветер заплутался в паутине,
Закат распахивает огненную пасть;
Сегодня – шабаш на Азоровой могиле,
Сбесились мыши, черный столб стоит в камине,
Но я останусь здесь: нить словяную спрясть,
Прибраться в комнате, сплести венок кленовый,
И ждать того, кто обещал сюда вернуться,
Готовить для него настоев темных смесь,
И мед из вереска, и теплый крем сосновый...
Мне очень хочется здесь завтра не проснуться,
А лучше, сделать так, чтоб он проснулся здесь...
Уже смеркается, он не придет сегодня.
Но ждут же простецы пришествия господня! -
Я не седлаю неуемную метлу,
И долго вглядываюсь в розовую мглу,
Неоскверненную дыханьем ветерка,
И тянется строка, и не видать пока...